Dragi čitaoče, ne zamjeri što ću ovu knjigu, pisanu neortodoksno, kao umjetnički čin moje rastrojene duše posvetiti majci što je jedina rodila me u rujnu mjesecu davne godine u ono vrijeme kad je priroda bila okrutna ljepotica gdje snijeg se stapao s bjelinom gusaka i krvlju njihovom iz vratova toplom i svim tim malim prozirnim drhtavim srcima koja bi klizila ranim jutrom niz maglena stakla sirotinjskih prozora u očekivanju Božića kad otvarala se metalna kutija s čarolijama
znalo se dogoditi da je gledam kako oživljuje pregorjeli osigurač umećući tanku žicu svojim prstima za harmonij u jezgro tijela, namještajući mu kapicu pri kraju operacije, kad bi iznova zasvijetlilo sve i njene ranjene usne jer taj čovjek kojega je voljela dolazio bi nesvjestan mirisa drugih žena i krčme gdje bijaše mu prvi dom i što mu snove nitko nikad nije imao prilike čuti kao što ni on nije imao dar da sluša muziku njenog anđeoskog bića djeteta utonulog u plač
a tuga je prijetila da se razlije još neasfaltiranom ulicom Ognjena Price preko mora, galebova i parobroda preko neba od zvijezda i Luxardova dvorca u neki drugi svijet gdje ljubit ću te dugo još dugo ženo divna što me očima jedina rodi.
Knjiga o majci
Dragi čitaoče, ne zamjeri što ću ovu knjigu,
pisanu neortodoksno, kao umjetnički čin
moje rastrojene duše
posvetiti majci što je jedina
rodila me u rujnu mjesecu davne godine
u ono vrijeme kad je priroda bila okrutna ljepotica
gdje snijeg se stapao s bjelinom gusaka
i krvlju njihovom iz vratova
toplom i svim tim malim prozirnim
drhtavim srcima
koja bi klizila ranim jutrom
niz maglena stakla sirotinjskih prozora
u očekivanju Božića kad otvarala se
metalna kutija s čarolijama
znalo se dogoditi da je gledam
kako oživljuje pregorjeli osigurač
umećući tanku žicu svojim prstima za harmonij
u jezgro tijela, namještajući mu kapicu pri kraju
operacije, kad bi iznova zasvijetlilo sve
i njene ranjene usne jer taj
čovjek kojega je voljela dolazio bi nesvjestan
mirisa drugih žena i krčme
gdje bijaše mu prvi dom
i što mu snove nitko nikad nije imao prilike čuti
kao što ni on nije imao dar
da sluša muziku njenog anđeoskog bića
djeteta utonulog u plač
a tuga je prijetila da se razlije još
neasfaltiranom ulicom Ognjena Price
preko mora, galebova i parobroda
preko neba od zvijezda i Luxardova dvorca
u neki drugi svijet
gdje ljubit ću te dugo još
dugo
ženo divna
što me očima
jedina rodi.